Destemplados están los vientos iracundos de odio y terror que traen los nuevos días.

El desamparo de la carne, el desolador provenir, la incertidumbre de la ira.

Leones sueltos parecen corderos tiernos que van directo al fuego purificador, pero la ferocidad de tales esperpentos no es más que el reflejo del horror a la perpetuidad, de lo iterativo de la especie.

No aprendemos jamás y repetiremos los mismos errores por siempre.

Cuando el cambio suceda, pero jamás lo hará.

Odia y ama, no cambiaremos el devenir de la raza enferma que nos toco perpetuar.

La muerte, fiel compañera, determinará la posteridad.

No anticipa su retorno, pero llegará.

No sé si todo es diferente o el que cambió fui yo.

Nada perdura, el flujo del cambio no detiene su cauce.

La roca base no está dónde estaba ayer.

Esta noche el recuerdo es un invitado oscuro que no ve cómo brotan lágrimas por lo que ya no es.

Amistades inexistente, amores inconclusos y personas que ya no están.

Hogar consumido por el crepitar del ayer, por lo que no es, por lo que no vendrá.

El nuevo inicio de la carne anciana, corrompida por la iniquidad.

Sensación de desamparo, deseo de volver a no existir, de inmortalizar los abrazos y no volver a repetir fatales errores.

A pesar de todo anhelo, el cambio debe ser perpetuo:

no regresar, no retroceder.

El resurgir es imperecedero, una y otra vez pervive mi inmortalidad.

La desesperanza siempre logra alcanzarme, pero ya somos amantes exiguos:

me ama, me posee y luego se va sin avisar.

Todo momento es diferente.

No vale pensar, no vale decir.

Siempre avanzar.

Lo importante es lo correcto.

Quizás se crucen nuestras miradas alguna vez, bebemos café y conversamos bajo la lluvia del sur.

Cuando te vayas, piensa en ti y no en el resto, cobarde.

No transformes la verdad para expiar tus fantasmas.

No digas nada.

Cuando te vayas hazlo en silencio y no grites.

Sólo vete.

estamos condenados a ser ayer, a ser sólo recuerdo, una pequeña anécdota en la historia de otros. Una silueta que se cruza brevemente, un beso que se repite en muchas bocas, un orgasmo que otros cuerpos legarán. Seremos una palabra olvidada o una promesa no cumplida. Seremos un legado que extinguirá la esterilidad. Un cariño, cariño, que la mentira fulminará.

Un punto puede representar muchas cosas.

El punto es la tierra vista desde lejos.

El punto de encuentro, el momento en que nuestras miradas se cruzan y podemos quedar hechizados unos de otros.

El punto puede ser la imagen de una ecografía.

El punto es el fin. El punto es el comienzo de algo nuevo.

Mientras escribo lo hago por medio puntos.

El punto representa el todo; la vida y la muerte.

El punto, en suma, es la realidad de este mundo, es de lo que estamos compuesto.

Todo está conformado por puntos.

Maledicencia exquisita componen su carácter que enamora, que atrapa y que atormenta. Desenvuelta por la vida va, cáliz que todos codician y ella no escatima en sus dotes de seducción.

No es la mala de toda historia, ella es un ser elemental, un componente que debe nacer y convertir adeptos a su credo santo.

Ella no llora por ti, no lamenta tu ausencia. Ella sólo existe para corromper almas rotas y retorcerlas para que renazcas.

Su existencia es un preciado don divino, sólo hace lo que debe hacer. No se arrepiente, no niega su sexo, no regala sus besos, el necio que se enamora eres tú.

Ella continua su andar para lo que vino al mundo: corrupción y renacimiento.

Alguna cosas son invariables, no perecen. No es sexo, no es compasión, no es beneficio.

El desprecio condena a inanición. No revertiremos lo que está roto, es mejor dejar fenecer.

El rio del tiempo se detiene y la muerte es su único escape, no desesperes que llegará tu turno.

Ya no hay saludos ni despedidas, ser errante: sin espíritu, sin aroma, sin vida.

Eres el ostracismo de lo que no queríamos, la mentira de los actos, la mentira de los sentimiento.

No hay hasta luego, no hay esperanza.

La vida es un ficticio libro abierto. Es un depresor.

Es un libro con paginas en blanco en lo que todo es posible. Todo lo que propongas se puede lograr. Siempre queriendo, jamás bajando los brazos. Todo está para nuestra gloria, para nuestro deleite. Para ir descubriendo. Para ir creando, para ir formando. Para crear y legar al vida, nuestra propia vida.

Es cómo una película. Compartimos con seres de ficción: familiares, amistades, amantes. Conversamos con ellos, reímos con ellos, lloramos con ellos. Creamos lazos ficticios corruptos, que en la siguiente película pueden ser nuestros enemigos.

La vida parece una ficción, pero es real. Y es lo lindo, pues si te llega la bala morirás desangrado. No existen sobrevivientes.

¿cómo serás, felicidad perpetua?¿será como imagino tus palabras, tus creencias, tus sinsabores?

Miedo de no estar a tu altura, de no lograr ser tu protector, tu torre. Te he visto de tantas formas y en diferentes momentos. He oído tu voz inexistente y me rio con tu carcajada desconocida.

Pienso, sólo pienso, que nada se interpondrá entre nosotros. Que tú, felicidad perpetua, te guiarás por tus errores y aciertos, amándonos en lo eterno, en el éter maternal.

Y sólo queda el tiempo que no se detiene, que no se detendrá jamás y nos encontraremos en ese recorrido que no olvidaremos.

Espero, sólo espero, sólo me queda esperar.

libertad antes de cumplir la condena.

¡patria mía maldita!

has sido prostituida

¡Matan a tus hijos!

lloras, pero no te oyen.

Tu otra progenie sólo quiere matanza,

sed de sangre.

¡lloras y lloras!

fuiste alterada, cosificada, vendida como imagen no tu esencia.

Y tu falta será olvidada,

No más sol de verano, sólo una gris ciudad,

un panteón pétreo, sin rosas.

Tan joven y muerta, olvidada.

Amor de infancia, oración en el crepúsculo.

Sucia mentalidad de origen.

No me conformo, eres el olvido cercano.

La bella que huye en plagas

y la que deja ideas.

No eres parte del mundo,

amante de vicios.

No sé la razón, me guió por la intuición.

Llanto sucio, lluvia maloliente, llueve sobre la luz, sólo llueve y llueve…

la mano invoca asuntos de altiva suciedad,

fin de los fines, salto espacial, de tiempo…

volver a escribir,

volver a fallar por última vez….

(borracheras primaverales)