Otro sorbo y mi cuerpo quiera escapar,
Las tripas me contraen hacia el interior.
Y el murmullo formado por pequeños y ancianos,
Se convierten en gritos guturales, que
Se unen para complotar el momento.

Miradas incesantes me corrompen,
Es tan frágil y tan ardiente
¿Qué me propones?
Borracho, guardo silencio y no recibo consejos.
Puedo caer pronto,
Mientras, afuera, el punto de encuentro se establece.
¿Qué hago?
Me cohíbo en estos momentos.
Crónico borracho tuerto,
Cosas imperantes, faltan las ocultas.
Se conocerán al final del baile.

¿Qué dice? ¿Qué hace? tengo respuesta,
Hago cómo que no sé,
Despisto el punto de encuentro.
Sin embargo, la ninfa me suplica
Y fue el momento, no lo aproveché,
Otro rapaz ocupa mi puesto.

No queda más por hacer.